Звон упавшего хрустального фужера разнесся по просторному холлу загородного особняка. Осколки тончайшего богемского стекла разлетелись по итальянскому мрамору, а темно-красный гранатовый сок начал медленно подбираться к носкам моих кожаных туфель. — Ты меня слышишь, неудачник?! — пронзительный голос моей тридцатилетней жены Яны сорвался на высокую ноту. Ее красивое, холеное лицо, в лепку которого у лучших пластических хирургов я вложил миллионы, сейчас исказила гримаса неприкрытой неприязни. — Я...