Ключи жарко лежали на ладони, такие новые, чуть пахнущие металлом и свободой. Марина сжала их в кулаке, пока не почувствовала легкую боль. Три года коплений, нервов с ипотекой, бесконечные просмотры убитых «хрущевок» — и вот оно. Ее собственная двушка в новостройке, с чистыми стенами, пахнущими ремонтом, и огромным окном в гостиной, из которого открывался вид на парк. Она стояла посреди пустой гостиной, слушая, как гулко отзывается ее собственное дыхание от голых стен. Это был звук счастья. Ее личного, выстраданного счастья...

Марина стояла у окна и смотрела на серый двор, залитый мартовским дождём. За спиной слышалось привычное — Игорь что-то монотонно объяснял по телефону, перемежая слова вздохами. Она уже знала, кто звонит. Кирилл. Младший брат мужа звонил всегда некстати и всегда с проблемами. — Да понимаю я, понимаю, — бормотал Игорь, нервно расхаживая по комнате. — Слушай, я подумаю, ладно? Да, что-нибудь придумаем. Дай только время. Марина обернулась, встретилась с ним взглядом. Игорь поспешно отвёл глаза и вышел на кухню, продолжая разговор уже там, за закрытой дверью...