Тихий вечер понедельника должен был быть миром. Тихо шумела вытяжка, на плите томился соус, который Алексей обожает, а я нарезала салат, ловя себя на мысли, что день на удаленке выдался на удивление спокойным. Ключевое слово — «должен был». Щелчок ключа в замке прозвучал как выстрел. Я вздрогнула. Алексей обычно звонил, если задерживается, и я знала, что у него сегодня не было планов заехать куда-то по пути. Он вошел с таким видом, будто тащил на плечах не рюкзак с ноутбуком, а весь свой офис...

Прошло три дня с тех пор, как уехала Валентина Петровна. Три бесконечных, похожих один на другой дня, сотканных из страха и фальшивых улыбок. Они играли в нормальную семью так отчаянно, что к вечеру у Анны сводило скулы. Они пекли печенье, читали вслух. Анна напоминала натянутую струну. Она постоянно чувствовала на себе чей-то невидимый взгляд. Она шла по улице, и ей казалось, что за ней следят. Она вздрагивала при каждом звонке телефона, а на работу ходила механически. Она мыла посуду, получала в конце дня свою жалкую зарплату и ехала домой...