Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Год назад сердце моего сына остановилось. Его запустили снова, но врачи вынесли вердикт: нужна пересадка. Чужое сердце, спасшее моего Лёшку, билось в груди молодого парня, погибшего в аварии. Я разыскала его семью в глухой деревне, чтобы поклониться им в ноги. Но когда дверь открыл он — копия того парня с фотографии — я поняла, что моя жизнь больше никогда не будет прежней. — Вам кого? — голос был хриплым, уставшим. Мужчина, открывший дверь, смерил меня тяжёлым взглядом. Я сглотнула, не в силах вымолвить и слова...