Я стоял на кухне бабушкиного дома, а за окном медленно опускался вечер. В воздухе витал тот самый, ни с чем не сравнимый аромат — картофельной бабки. Не пирога, не жаркого, а именно бабки. Польской, сытной, с дымной грудинкой и поджаристыми колбасками. Это был не просто ужин. Это была история, запеченная в глиняной форме. История моей семьи, история целого народа, который умел превращать скромные продукты в пиршество для души. И тогда я понял: запеканка — это философия. Гармония простых ингредиентов, собранных воедино под золотистой корочкой...