– Татьяна Сергеевна, идите сюда. Что это у вас в холодильнике? Лариса стояла на пороге кухни, в руках – початая пачка творога. Брючный костюм, каштановое каре, на правой руке зелёное кольцо. Я только что вышла из комнаты Виктора Михайловича – уложила его на дневной сон. Уже четвёртый день в этом доме. – Это мой творог, Лариса Викторовна. Я его сама купила в магазине у метро. – Сама? – она прищурилась. – А чек у вас есть? Вы понимаете, что отец – человек больной, и я должна знать, что он ест? Я выдохнула...