Бежишь, бежишь. Куда? Зачем? И в какой-то момент ловишь себя на мысли, Что не за целью бежишь, а от свиста В продавленном чужими смыслами черепе, От осенних депрессий, инверсий… Что грязь, а что золото? Чем кормят-то? Сказками?.. Вэнди решила стать взрослой. Папа велел, да. Но – молча разочарована. Мечта не совпала с реальностью. Хотела героя, Вэнди? Довольна? Твой Питер Пэн живёт в выдуманном мире, С местными куклами позволяет вольности, А ты – сиди где-то на периферии И жди, когда наиграется. Ты, Вэнди, - просто, чтоб было. Ещё сказка… Ещё страница про принцев, Пропитанная подростковым максимализмом… И сбежала… В шкуру сказочного антагониста...

Каждый бежит от себя, не зная от кого бежит. Но кажется, что бежать надо. И даже направление выбрано, потому, что кажется правильным. А кажется оно правильным, потому, что об этом где-то или от кого-то узнали. Поверили и побежали.  Но вот, бег продолжается и уже силы заканчиваются. Настроение падает. И есть ощущение, что этот побег ничего не даст, потому, что у него нет финиша. Финиш - это мираж. Мы его даже не видели, нам он пока только кажется в представлениях. А те финиши, что были, оказались лишь началом нового...