Меня зовут Марина Ковалёва. Мне тридцать пять — возраст, когда ты уже умеешь отличать настоящую усталость от той, которую можно залить кофе, и настоящую любовь от привычки терпеть чужую наглость с улыбкой «ну мы же родные». Я живу с мужем Артёмом и дочкой Соней в обычной трёшке на окраине Нижнего Новгорода. Не в новостройке с панорамными окнами и консьержем, который знает, как зовут твою собаку, а в кирпичной девятиэтажке семидесятых годов, где подъезд пахнет то варёной капустой, то влажными газетами, то чьими-то несбывшимися надеждами...