Я всегда любила писать письма. Всегда, насколько себя помню. Извечный вопрос – с какого момента мы себя помним или нам кажется ,что мы помним. Ведь часто повторяемые в семье рассказы о давних событиях мы уже воспринимаем как собственные воспоминания. Сейчас, на седьмом десятке лет, вспоминая своё детство , мне хочется понять, почему я полюбила писать письма . Наверное, потому что я уходила в другой воображаемый мной мир, и это был мой и только мой мир. Это были фантазии, мечты , игра сама с собой - да как угодно теперь можно назвать, но мне это было нужно . Что это? Одиночество? Не знаю. В моём понимании, одиночество всё-таки имеет другие корни...

Ну, я не настолько гавчарка, чтоб Саньке мозги полоскать, пока её и так полощет. Наутро Саше гораздо лучше. Почти совсем хорошо. Но у Саши направление на рентген, на сдачу анализов всевозможных. Она же вчера пока до больницы после ночной смены доехала, пока к терапевту попала, пока направления на сдачу анализов получила, в этот день уже не попала по лабораториям. Больничный открыла, и всё. И с утра пораньше отправилась. Для непосвященных: у меня два приемных ребенка. Уже взрослых. Опекунство у нас прекратилось, а отношения - нет...