Война — это место, где человечность умирает первой. Где звуки разрывов заглушают крики раненых, а запах пороха перебивает даже собственный страх. В этом хаосе смерти и разрушения военный корреспондент Фрэнк Прейтон видел столько ужасов, что порой казалось — его сердце окаменело навсегда. И вот, среди развалин и осколков, среди воя сирен и автоматных очередей, судьба подбросила ему испытание совсем другого рода. Крошечный комочек шерсти, размером не больше его ладони, пищал где-то в груде обломков...

Олег шёл по городу с поникшей головой, как будто его шея устала держать не только мысли, но и весь день целиком. Это было очередное собеседование и очередной отказ, и именно привычность этого «очередного» добивала сильнее всего: словно жизнь у Олега давно выбрала один и тот же припев. Он ещё утром знал, чем всё кончится, и эта мысль сидела в нём, как заноза, которую он не вытаскивает из упрямства. «Я знал, чем кончится, но всё равно надеялся», — сказал бы Олег вслух, если бы рядом был хоть кто-то, кому это нужно...