Письма без адреса.
Они как письмо без адреса. Лежат на полках моего сердца и ждут, когда их кто-то найдёт. А время идёт, и чернила понемногу стираются. Но они всё ещё верят, что где-то есть тот, кто их прочитает. Люся лежит, свернувшись калачиком, и в её глазах читается вся боль мира. Эта дикая душа когда-то доверяла только себе, но теперь она здесь. Она научилась смотреть мне в глаза, но в этом взгляде всё та же бесконечная грусть. Что она думает, лёжа там день за днём? О свободе? О тех улицах, где она была сама себе хозяйкой? Мне страшно заходить к ним по утрам...