— А знаешь, как выбрать настоящую собаку? Не ты её — она тебя. И зубами в штанину вцепится, как клей, вот тебе и знак, — говорил Виктор, поправляя одеяло на коленях. Мы пили чай в его забайкальском доме, а за окном февральская метель выла так, будто хотела что-то доказать. — И что, твой так и выбрал? — спросил я, глядя на огромного пса, мирно дремавшего на коврике у печки. Сейчас в нём было ноль угрозы, сплошное умиротворение. — Мой? — Виктор усмехнулся, и в его глазах мелькнула тень старой боли...