Мои знакомые уже давно живут в пригороде Лос-Анджелеса. Уехали почти сразу после окончания института, оба работают в крупных компаниях. Купили дом в ипотеку, завели собаку и черепашку. Ездят отдыхать в национальные парки. Газон, две машины, хорошая школа для детей, барбекю с друзьями по выходным. Все как у всех там. Классическая американская история, которую обычно показывают в фильмах про счастливые семьи. И всё это время в Россию они не приезжали, близких родственников не осталось, да и повода не было...

Гулкий, пропитанный авторитетом голос свекрови, Аллы Михайловны, резал затхлый воздух старой «двушки» на окраине Москвы. — Оля, ну ты же не чужая. Ты же понимаешь, мы — семья. А в семье как? Всё общее. Радости общие, и, значит, ну... возможности тоже. Ольга, учительница литературы с двадцатилетним стажем, молча помешивала ложечкой давно остывший чай в своей любимой чашке с репродукцией Врубеля. Она сидела на краешке старого дивана, невольно втянув голову в плечи. Напротив, в единственном «хозяйском» кресле, развалилась Алла Михайловна, женщина-глыба, заведующая складом колбасного завода...