Иногда правда приходит не через подозрение. Не через детскую фразу вроде «дядя Серёжа у нас снова ночевал». А просто… в дверь. В прямом смысле. Обычный вечер. Сентябрь. Сырой, пасмурный. Я пришёл с работы, разулся, включил чайник, сел на край дивана. Усталость такая, что пальцы в носках не гнутся. Холодно. Вроде не сезон включать отопление, но зуб на зуб не попадает. Жена — на дежурстве. Якобы. Вторую неделю «не вылезает из смен». И тут — стук в дверь. Без звонка, глухой, уверенный. Открываю. Катя...