- Марина, хватит уже?! - Андрей натягивал свитер. - Подумаешь, пепельницу на ковер уронили. Витька извинился же! - Извинился? Я медленно повернулась к нему, все еще сжимая в руках мокрую тряпку, которой оттирала с персидского ковра, маминого подарка на свадьбу, следы вчерашних подвигов его дружков. - Он извинился? Андрюша, твой Витька вчера назвал меня «хозяюшкой» таким тоном, будто я здесь прислуга! - Ты преувеличиваешь... - Я преувеличиваю? «Эй, хозяюшка, неси еще пива!» - это я преувеличиваю? Вот так все и началось...

Она испекла торт — его любимый с детства. Он плюнул ей в лицо и сказал: «Плати за квартиру или проваливай». Она спала на остановках… пока не решилась на месть. Но месть оказалась не тем, что вы думаете. Это история о том, как женщина, выброшенная сыном, стала опорой для сотен чужих людей и нашла себя там, где её никто не ждал. Торт ещё дымился — буквально. Я только что вынула его из духовки, и запах ванили, шоколада и детства наполнял кухню. Три слоя — как всегда. Именно такой он любил с семи лет...