Утро начиналось как обычно. Словно кто-то заново прокручивал одну и ту же пленку с едва заметной царапиной. От этой царапины картинка чуть подрагивала, но в целом все было знакомо и почти привычно. Я стояла у плиты и переворачивала сырники. Румяные, с хрустящей корочкой, пахнущие ванилью. Максим всегда любил, когда я их готовлю. Раньше он подходил сзади, обнимал за талию и целовал в шею, выпрашивая самый первый, еще горячий. А я делала вид, что отталкиваю его, мол, мешаешь. Сейчас он сидел за кухонным столом, уткнувшись в экран телефона...

Я только поставила торт на кухонный стол, чтобы проверить, как он будет смотреться с свечами, когда в дверь зашла свекровь. Она шла быстро, уверенно, будто к себе домой, и даже не поздоровалась как следует. – Перенеси свой день рождения! – сказала она с порога. Я не сразу поняла, что ослышалась. Улыбнулась, пытаясь перевести в шутку: – Что значит перенеси? У меня дата рождения одна, её же нельзя двигать. – Нельзя? – свекровь изменилось в лице, губы поджала. – А вот мы будем праздновать другой праздник...