Тридцатого декабря я достала чемодан. Двенадцать лет брака. Сын-пятиклассник. Трёхкомнатная квартира, за которую мы ещё выплачивали ипотеку. И я складывала вещи, чтобы уйти. Потому что мой муж так и не смог сказать своей матери одно простое слово. «Нет». Но началось всё двумя с половиной месяцами раньше. В тот октябрьский вечер Антон пришёл с работы и с порога заявил: — Мама приезжает на реабилитацию. Ей после операции нужен уход, а там у неё никого нет. Я даже не сразу поняла, о чём речь. Какая...