Звонок в дверь раздался в ту субботу ровно в девять ноль-ноль. Не в девять ноль-пять, не в восемь пятьдесят, а ровно в девять. Я, еще в пижаме с медвежатами, стояла у плиты, карауля турку с кофе. Мы с Антоном обожали эти ленивые утра. Это было наше священное время: телефоны на беззвучном, никаких рабочих чатов, только запах арабики, хрустящие тосты и планы на выходные — может, кино, а может, просто валяться в кровати до обеда. Но этот звонок разрезал уютную тишину, как скальпель хирурга. Антон дернулся так резко, что пролил кофе на скатерть...