Воскресенье. Вечер. Вы сидите и чувствуете, как что-то давит на грудь. Не потому что случилось плохое. А потому что завтра — понедельник. И вам снова туда. Туда, где вы не хотите быть. Туда, где вы проводите пять дней из семи. Туда, где вы отдаёте больше, чем получаете. Туда, откуда возвращаетесь пустым. Знакомо? Я через это проходил. И знаю: таких — миллионы. Люди каждое воскресенье переживают маленькую смерть. Знают: завтра надо встать. Собраться. Улыбнуться. Сделать вид, что всё нормально. И снова терпеть...