Когда Даша возвращалась домой тем вечером, она даже не подозревала, что простое уведомление на телефоне перевернёт её жизнь. День был долгим — семь клиентов подряд, трое из них с капризами: «короче тут», «светлее там», «а можно, как у Ольги Бузовой, но без блонда». Уставшая, но довольная, она тащила пакеты с продуктами и мечтала только об одном — о горячем борще и тишине. В прихожей её встретил запах жареного лука, борща и что-то ещё — приятное, домашнее. На кухне хлопотал Андрей, её муж, в растянутой футболке и с бокалом пива...

Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...