Доброе Слово. Носов. Рассказы. Как патефон петуха от смерти спас
В этом посёлке не поют петухи и не смеются дети. Тишина там — цена за жизнь.
В посёлке Лютошь тишина была не просто отсутствием звука. Она была правилом. Законом. Ценой за жизнь. Я понял это не сразу. Я, Олег, электрик, приехал туда чинить старую подстанцию, которая питала весь посёлок. Мой мир — это гул трансформаторов, треск разрядов и спокойная, уверенная тяжесть медного кабеля в руках. Я приехал в эту глушь на своей рабочей «буханке», набитой инструментами, и первое, что меня ударило — это тишина. Не просто тишина глуши, к которой я привык. А мёртвая, ватная, неестественная тишина...
Из леса нас звали голоса наших покойных. Жуткая ловушка для поискового отряда.
В посёлке Лютошь тишина была не просто отсутствием звука. Она была правилом. Законом. Ценой за жизнь. Я понял это не сразу. Я, Олег, электрик, приехал туда чинить старую подстанцию. Мой мир — это гул трансформаторов и треск разрядов. Я приехал в эту глушь на своей рабочей «буханке», и первое, что меня ударило — это мёртвая, ватная тишина. Посёлок стоял, будто под стеклянным колпаком. Люди здесь говорили шёпотом. Не было ни лая собак, ни крика петухов, ни детского смеха. Вечером староста, Архип, предупредил меня: «Как стемнеет — не шуми...