Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...

Начало тут Кофе давно остыл, а Ева всё смотрела на экран монитора, словно заворожённая. За последние недели она сильно изменилась: осунулась, под глазами залегли тёмные круги, а в движениях появилась нервная дерганность. Она почти не спала, жила на кофе и бутербродах, игнорируя все попытки коллег уговорить её взять перерыв. Её напарник Володя уже несколько раз пытался завести разговор, но Ева лишь отмахивалась: — Она не могла уехать из города. Всё перекрыто, её портрет висит везде, где только можно...