-Ты ешь, ешь, Петенька, миленький мой, золотенький, - часто приговаривала мать, одной рукой наливая в тарелку наваристый борщ, а другой поглаживая вихрастый чуб восьмилетнего сына, - лучше меня тебя никто не накормит. А то ведь вырастешь, как птенец неумелый вылетишь из родительского гнезда, попадется какая-нибудь охотница, да и заманит в свои сети. А коль неряха и неумеха, отравит тебя своими помоями... Петеньке уже за тридцать, а он до сих пор не женат, навсегда запомнил мамкины разговоры. Маманька уж и сама не рада, что стращала его, да и подзабыла об этом...

Бывало у вас такое: приходишь домой - все бесит, все не так, сил ни на что не хватает, хотя еще вчера все устраивало, а сегодня все кувырком. Чувствуешь, что накатывает злость, но не понимаешь, на что именно. Муж спрашивает: "Как дела?", а в ответ хочется матом посмотреть: "Что, непонятно разве, как?". Любой беспорядок дома приводит в бешенство. Кажется, что дети орут как иерихонская труба. Руки чешутся придраться к каждой мелочи. Жизнь совсем не играет яркими красками. Хочется сбежать, но некуда...