Бумага лежала на кухонном столе так ровно, будто Андрей положил ее не между сахарницей и хлебницей, а на витрину. Наташа остановилась у двери с пакетом продуктов в руке, и из пакета медленно выкатилась луковица, стукнулась о ножку табурета и покатилась к его тапкам. Андрей даже не наклонился. Он сидел в серой футболке, поставив локти по краям листа, и аккуратно выводил ручкой свое имя, словно заполнял квитанцию за интернет. – Ты что пишешь? – спросила Наташа. Он поднял глаза. Равнодушие на его лице было такое спокойное, домашнее, почти обыденное, что Наташа сначала не поверила в саму сцену...