Утро понедельника началось не с кофе, а с адского воя. «Вжжжжж-вжжжжж!» — разносилось по кухне, как будто там распиливали терминатора. Кирилл, с трудом разлепив глаза после вчерашнего, поплелся на звук. Голова гудела, желудок требовал жирного и горячего. Таня стояла у стола, бодрая, накрашенная, в фартучке. Перед ней стоял профессиональный блендер — мощный зверь, способный перемолоть кирпичи. — Доброе утро, стройняшка! — пропела она. — Садись, завтрак готов. Она поставила перед ним большой пивной стакан...

Игорь вошел в прихожую, сбросил с ног ботинки. Из глубины квартиры, доносился приглушённый голос жены: — Петя, ты точно не будешь есть? Игорь с силой тряхнул головой, будто отгоняя осу, и направился на кухню. На душе было гадко и пусто, как после драки, которую проиграл, хотя вроде бы и не дрался никто. На кухне пахло… ничем. Чистотой, вымытым до скрипа линолеумом и легким, едва уловимым запахом пареной брокколи. Игорь швырнул ключи на стол, и они, звякнув, проехались по деревянной столешнице, оставляя царапину...