9:45 минут утра. Для миллионов людей это было просто утро четверга. Для Григория Орлова это было начало обратного отсчета. Его комната превратилась в мозг операции, в нервный центр личной войны. На экране ThinkPad’а, черном, как бездна, мигал курсор терминала, готовый исполнить приговор. На дополнительном мониторе жила и дышала схема корпоративной сети «Прогресс-Капитала». Смартфон с запущенным таймером стоял как детонатор, отсчитывая секунды до часа «Х». Он был готов. Скрипты были написаны, пути отхода продуманы...

— Ну же, старая, чего не встаёшь? Уже давно пора тебе... — тревожно, с легкой шепелявостью, приговаривала баба Шура, то и дело поглядывая на окно, расписанное морозными узорами. Печь свою она истопила еще час назад, и теперь во всём населенном пункте лишь из ее трубы поднималась в небо тонкая струйка серого дыма. На подоконнике, меж горшков с геранью, пристроился кот, подставляя свою крупную голову с крошечными ушками под натруженную, шершавую ладонь хозяйки. — Всё мурлыкаешь? Дусю не видел нынче? Эх-х...