Вера поставила чайник и машинально взглянула на стопку писем, которую Егор полчаса назад вынул из почтового ящика. Обычно она не обращала на них внимания — сплошные счета за коммунальные услуги да рекламные буклеты. Но сегодня что-то зацепило взгляд. Белый казённый конверт, выделявшийся на фоне ярких листовок, был адресован не ей и не мужу. Аккуратным казённым шрифтом на нём было выведено: «Ковалевой Анне Петровне». А ниже — адрес. Их адрес. Но квартира была указана другая — та самая, её, Верина, «до брачная» на Речном, оставшаяся от бабушки...

— Наташа, ну что это опять? — голос Игоря, мужа Натальи, сочился бархатным раздражением, тем самым, что он приберегал для подчинённых, проштрафившихся водителей и для неё. — Я же просил мясо по-французски. С ананасами! А это что? Какая-то запеканка… диетическая. Мы что, в санатории для язвенников? Наталья молча поставила на стол салатницу с оливье, поправила белоснежную скатерть. Вечер обещал быть тяжёлым. Через час должны были прийти его друзья, Сергей и Андрей, со своими жёнами. А это означало...