Понедельник — Ну что, дождалась? — голос свекрови в трубке сочился ядом, который она даже не пыталась скрывать. Я молча переложила телефон к другому уху, продолжая подписывать толстую пачку счетов. — Демьян опять сбрасывает мои звонки. Это ведь твоих рук дело? Конечно, твоих. Что ты ему там напела, кукушка беcплодная? Тамара Игоревна Поливанова. Моя свекровь. Посудомойка в моем флагманском ресторане «Золотой Фазан». Работала она там уже десятый год и все десять лет свято верила, что ее невестка — бездельница, удачно присосавшаяся к ее «золотому» сыну...

Галина Петровна смотрела на дочь, не понимая. В руках у Светланы была распечатка с цифрами и строчками. Как в магазине. Только это был счет за жизнь в собственной квартире. – Светочка, я не понимаю... – Все просто. Коммунальные платежи, содержание жилья, моя работа по управлению твоей недвижимостью. Все честно, по рыночным ценам. Старушка села на диван. Тот самый диван, который покупала тридцать лет назад. В квартире, которую получила от государства как ветеран труда. В квартире, которая теперь принадлежала дочери...