Отец умер когда мне было девять. Я его почти не помню - запах стружки, большие руки, верстак в сарае. Он был плотником. Хорошим, говорили - к нему из соседних деревень приезжали. Я вырос, выучился на другое. Бухгалтер, цифры, компьютер. К дереву никогда не тянуло. В тридцать два переехал в деревню - городская жизнь надоела, купил старый дом, хотел тишины. Дом требовал ремонта. Мастер назвал цену - дорого. Я решил попробовать сам, купил простой набор инструмента, взял первую доску. И обнаружил что умею...