Последние лучи сентябрьского солнца мягко окрашивали стены нашей гостиной в теплый, медовый цвет. Я лежала на мягком диване, уткнувшись носом в книгу, и краем глаза наблюдала за Егором. Он что-то возился на кухне, готовя наш традиционный субботний ужин — пасту с морепродуктами. Запах чеснока и специй медленно наполнял квартиру, смешиваясь с чувством абсолютного, ничем не омраченного покоя. Этот дом был моим островком, моей крепостью. Не в переносном, а в самом прямом смысле. Ровно три года назад, на нашей свадьбе, родители вручили нам ключи...

Валентина стояла у окна своей маленькой квартиры, глядя сквозь стекло на тихий дворик внизу. Она смотрела на пятилетнюю девочку, весело бегающую среди качелей и песочниц, словно играя сама с собой. Это была её дочь Алиса, которую она давно научилась терпеть, но никак не полюбить. Она ненавидела себя за это чувство. Ненавидела саму мысль о том, что ей неприятно находиться рядом с собственной дочкой. Каждый раз, когда девочка улыбалась или тянула руки, прося поиграть вместе, сердце Валентины сжималось от боли и раздражения...