Двадцать два года. Двадцать два года мы жили размеренно, без ссор, без лишних эмоций. Андрей уходил на работу в половине восьмого, я провожала его до двери, целовала в щёку. Он возвращался в семь, мы ужинали, смотрели новости, ложились спать. По выходным — дача, магазины, иногда театр. Всё по плану, всё предсказуемо. Я не жаловалась. Зачем? Многие мои подруги завидовали такой стабильности. «Повезло тебе с Андреем, Ира», — говорили они. — «Не пьёт, не гуляет, работящий. Золото, а не муж». Может, они были правы...

— Только честно, Свет, ты уверена, что потянешь всё сама? — Дима, держа тяжёлый табурет, поставил его у стойки и вытер лоб тыльной стороной ладони. В помещении всё ещё пахло краской, и пол скользил после мытья. Света, в футболке с закатанными рукавами и пучком на макушке, протирала стеклянную витрину. Руки дрожали — от усталости или волнения.— Я не одна, — ответила она, не оборачиваясь. — Мой брат Илья будет на кухне, племянницу Таню оформим как бариста. Мама с заготовками поможет. Это наш проект...