Лидия размешала суп и заглянула на часы. Шесть вечера. Виктора опять нет дома. Она выключила плиту и накрыла кастрюлю крышкой. — Остынет же, — пробормотала она, вытирая руки о фартук. Телефон на столе завибрировал. Сообщение от мужа: «Задержусь. Не жди с ужином». Лидия вздохнула. Третий раз за неделю. Раньше такого не было. Двадцать лет вместе — и вдруг Витя стал каким-то чужим. Вечно нервный, на вопросы огрызается, домой приходит поздно. «Может, проблемы на работе? Или... нет, глупости», — отмахнулась она от мелькнувшей мысли...

Он думал, что всё рассчитано: продать, поделить, забыть. Но одна бумага из прошлого разрушила его планы и открыла дверь для мести. Могильная земля казалась чёрной, как разлитые чернила, на фоне первого снега. Ирена стояла молча, не вытирая слёз, стекавших по лицу. За спиной негромко переговаривались соседи и немногочисленные родственники. Кто-то тихо вздыхал, кто-то шмыгал носом. Мать похоронили скромно, без лишней суеты, как она сама и хотела. — Ну что, сестрёнка, держишься? — Глеб подошёл сзади, положил тяжёлую руку на плечо...