Наконец они познакомились с женихом свекрови. Не сказать, чтобы Игорь и Анна были рады этому... Станислав Петрович оказался именно таким, как на фотографиях: холеный, седой, в дорогом костюме. Пах парфюмом, руки ухоженные, часы золотые. Он заказал всем кофе и пирожные, о бизнесе рассказывал уклончиво. — Строительство, девелопмент, — махал он рукой. — Скучные материи для прекрасных дам. Визитки не дал, мол, «заказываю новые». В соцсетях, когда Анна потом искала Станислава Петровича, нашелся только пустой профиль без друзей и фотографий...

— Ты ничтожество, Ира! Ни-что-жест-во! — чеканил Стас, нависая над ней. Его лицо, обычно простоватое и добродушное, исказилось от злобы, превратившись в неприятную маску. — Ты думала, я тебе позволю жить спокойно? Да я тебя по миру пущу! Без копейки останешься, запомни мои слова! Будешь у метро милостыню просить! Ирина стояла посреди их маленькой гостиной, обставленной с такой любовью, и чувствовала, как ледяные тиски сжимают сердце. Каждое его слово было как удар хлыста. Пятнадцать лет брака, пятнадцать...