В мае сорок пятого Москва пахла сиренью. На бульварах обнимались незнакомые люди, из распахнутых окон лилась музыка, радио захлёбывалось победными сводками. Берлин пал. Конец войны, не завтра, так послезавтра. В писательском доме в Лаврушинском переулке, в квартире, где на полках теснились тоненькие книжки с яркими обложками, женщина накрывала стол к ужину. Её стихи знал наизусть каждый ребёнок Советского Союза. Каждый, от Бреста до Владивостока. «Уронили мишку на пол» написала она. «Наша Таня громко плачет» тоже она...

Есть истории, которые хочется пролистать поскорее — слишком уж они похожи на десятки других. А есть такие, что цепляют за что-то внутри и не отпускают, пока не дочитаешь до конца, сжимая кулаки и утирая глаза. История кота по кличке Чуба — именно такая. Она случилась в Красноярске, но могла произойти где угодно, потому что предательство не имеет географии. Пять лет — это немалый срок в кошачьей жизни. Почти половина отмеренного природой пути. Чуба провёл эти годы так, как, наверное, мечтает провести...