Сентябрь в Сосновке в тот год выдался пронзительно красивым, словно природа пыталась извиниться за засушливое, тяжелое лето. Березы у палисадника стояли в золотых платьях, роняя листву на еще зеленую траву, а воздух по утрам звенел от прохлады, пахнущей антоновкой, прелой ботвой и дымком из печных труб. Для дачников это время поэзии, а для меня, Анны Сергеевны, — время подведения итогов каторжного труда. Мне шестьдесят два года. Пять из них я живу одна, похоронив мужа, Николая. Наш дом — добротный,...

Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь кухонное окно, окрашивая стены в теплые, уютные тона. В воздухе витал аромат жареной картошки с грибами и луком — тот самый, домашний, который пахнет детством и спокойствием. Максим, стоя у плиты, ловко встряхнул сковороду, заставляя содержимое равномерно подрумяниться. Он украдкой наблюдал за Катей, которая накрывала на стол. Она расставляла тарелки, ее движения были плавными и точными. На ее лице играла легкая, почти незаметная улыбка. В такие моменты он по-настоящему чувствовал себя счастливым...