Николай Петрович лежал на старом, продавленном диване в гостиной, укрытый поношенным клетчатым пледом. Глаза его были плотно закрыты, дыхание — ровным и глубоким, как у человека, погруженного в безмятежный сон. Но это была лишь маска, тщательно вылепленная годами самоконтроля. Под морщинистыми веками зрачки беспокойно двигались, а сердце в груди стучало гулко и больно, словно старый молот по наковальне. Он не спал. Он слушал. В квартире, пропитанной запахами его одинокой старости — пыльных книг,...

Звонок раздался в субботу, за неделю до Нового года. Лена мыла посуду после обеда, а Артём лежал на диване с телефоном. Она видела, как он поднёс трубку к уху, как на его лице появилось удивление, потом что-то вроде настороженности. — Да, Оль, привет... Ну как, нормально... А что? Лена вытерла руки и прислушалась. Ольга, сестра Артёма, звонила редко. Обычно по делу или с просьбой. — Серьёзно? — Артём приподнялся на локте. — Ну, я не знаю, надо с Леной посоветоваться... Ага, понял. Ладно, я перезвоню...