Николай Петрович лежал на старом, продавленном диване в гостиной, укрытый поношенным клетчатым пледом. Глаза его были плотно закрыты, дыхание — ровным и глубоким, как у человека, погруженного в безмятежный сон. Но это была лишь маска, тщательно вылепленная годами самоконтроля. Под морщинистыми веками зрачки беспокойно двигались, а сердце в груди стучало гулко и больно, словно старый молот по наковальне. Он не спал. Он слушал. В квартире, пропитанной запахами его одинокой старости — пыльных книг,...

Я стояла у панорамного окна своего офиса на семнадцатом этаже. Город лежал внизу, как на ладони, сверкая огнями. За спиной слышался тихий гул швейных машинок из экспериментального цеха — сердце моей компании «Elena Home». Начиналось всё с ночных вязаний на кухне, а теперь у меня была сеть магазинов текстиля и собственное производство одежды. — Елена Николаевна, документы на подпись, — в кабинет вошла моя помощница. — Спасибо, Оля. Положи на стол. Я посмотрела на часы. Скоро должна приехать Аня. Моя гордость...