Его слова повисли в воздухе, густые и тяжёлые, как дым после пожара. Она сидела на диване, прижимая к груди спящую дочь. Несколько минут назад в этой комнате царило уютное вечернее спокойствие, а теперь его будто вымели резким взмахом. Максим стоял посреди гостиной, отвернувшись к окну, за которым медленно гасли краски осеннего дня. Он только что вернулся с работы, ещё пахнул улицей и офисным кофе. — Яна, не драматизируй, — он провёл рукой по волосам, нервный жест, который она узнавала. — Речь не о прописке, а о временной регистрации...

Последние три дня перед восьмым марта я жила в своем маленьком цветочном магазинчике, который больше походил на склад. Воздух был густым и сладким от запаха роз, тюльпанов и зелени. «Цветы от Алисы» — моя гордость, мое третье ребенок, выстраданный и взлелеянный бизнес с нуля. В тот вечер я, обессиленная, но довольная, считала выручку. Цифра на экране калькулятора радовала глаз. Оборот за неделю был таким, что хватило бы на новую профессиональную холодильную витрину, о которой я так мечтала. Дверь в гостиную скрипнула...