Понедельник — Ну что, дождалась? — голос свекрови в трубке сочился ядом, который она даже не пыталась скрывать. Я молча переложила телефон к другому уху, продолжая подписывать толстую пачку счетов. — Демьян опять сбрасывает мои звонки. Это ведь твоих рук дело? Конечно, твоих. Что ты ему там напела, кукушка беcплодная? Тамара Игоревна Поливанова. Моя свекровь. Посудомойка в моем флагманском ресторане «Золотой Фазан». Работала она там уже десятый год и все десять лет свято верила, что ее невестка — бездельница, удачно присосавшаяся к ее «золотому» сыну...

— Да пошёл ты, Женька! — Галя швырнула мокрую тряпку в раковину так, что брызги полетели на плитку. — Надоели мне уже ваши дела! Идите вон из моей квартиры! Натворили дел, теперь сидите, довольные! В коридоре что-то упало. Может, ваза с подоконника, а может, просто очередная авоська с картошкой. Галя не обернулась — знала, что это Раиса Ивановна торопится спрятаться в комнате, делая вид, что ничего не слышала. — Галка, да ты чего? — Женя замер у порога кухни с банкой сгущёнки в руке. Свитер на нём висел мешком, лицо было помятое, как после долгого сна...