Когда Анжела, сидя за ноутбуком, листала каталоги дизайнерских интерьеров, её глаза горели от предвкушения. На экране мелькали варианты отделки — венецианская штукатурка, подсветка по периметру потолка, массивная кровать с изголовьем из натуральной кожи. — Бабуле осталось недолго, — говорила она мужу, указывая на планировку просторной квартиры с высокими потолками. — А это значит, что скоро всё это будет наше. Вот здесь — наша спальня. Смотри, как тут можно поставить кровать, а тут — комод и гардеробная...

Когда я выходила замуж за Диму, я думала, что вытянула самый счастливый билет в жизни. Вот правда. Он был такой… настоящий. Добрый, внимательный, с руками, что называется, из нужного места. Мы познакомились еще в институте, на четвертом курсе. Он учился на инженера, я — на филолога. Казалось бы, что общего? А вот нашлось. Мы могли часами гулять по парку, говорить обо всем на свете: о книгах, о фильмах, о том, какой будет наша будущая жизнь. Мы мечтали. Мечтали о своем уютном гнездышке, о детском смехе, о собаке — золотистом ретривере, которого назовем Рексом...