В детстве мы пели. Даже урок назывался так - не музыки, а пения. Класс, где мы учились пению (на самом деле, старательно и не очень голосили кто во что горазд), был самый уютный: розоватые стены, черно-белые портреты композиторов с необычными фамилиями (Глинка, например) и, конечно, "инструмент" - коричневое пианино, по клавишам которого живо бегали пальцы учительницы с говорящим именем Муза. До сих пор сомневаюсь, может быть, это был ее псевдоним? Ник, как говорила молодежь двухтысячных? Даже...

По снегу, летящему с неба По снегу, летящему с неба, Глубокому белому снегу, В котором лежит моя грусть, К тебе, задыхаясь от бега, На горе своё тороплюсь. Под утро земля засыпает И снегом себя засыпает, Чтоб стало кому-то тепло. Лишь я, от тоски убегая, Молю, чтоб меня занесло. И каналы тянут руки серые ко мне. И в ладонях их уже не тает белый снег. И в ладонях их уже не тает белый снег. Сыграйте мне, нежные скрипки. Светает. Написан постскриптум, И залит обрез сургучом. Пора, грянет выстрел, и, вскрикнув, Я в снег упаду на плечо...