— Это что, мой ноутбук?! Почему на нём твои жирные отпечатки пальцев, и почему он валяется на кухне?! Я тебя сколько раз просила не трогать мои вещи?! Тебе своих мало?! — Вероника стояла на пороге кухни, и её голос, обычно спокойный и ровный, звенел от напряжения, как натянутая струна. Её рабочий инструмент, серебристый и тонкий, как лезвие, действительно валялся на столе. Не лежал, а именно валялся. Рядом с ним, в опасной близости, стояла чашка с недопитым кофе, оставившая на столешнице влажный коричневый круг...

— Алло, Вадим? Я на парковке. Место сто четыре пустое. У тебя есть какое-то разумное объяснение, или мне сразу звонить в полицию и заявлять об угоне? — голос Елены звучал пугающе ровно, хотя внутри у неё всё вибрировало от адреналина. Она смотрела на масляное пятно на бетоне, единственное, что осталось от её белой «Тойоты», и отказывалась верить глазам. В трубке послышалось шуршание, потом чавканье, словно муж дожёвывал бутерброд, и только затем раздался его безмятежный голос: — Лен, ну чего ты сразу про полицию? Никакого угона нет...