Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...

— Ты знаешь, что все мужики козлы? — Александр допил виски и поставил стакан на стол. — Просто одни это скрывают, а другие нет. Его приятель Сергей неловко пожал плечами. Они сидели в дорогом ресторане, но Александр опять завел разговор о женщинах. И опять ничего хорошего не говорил. — Саш, может хватит уже? Семь лет прошло... — Хватит? — Александр усмехнулся. — Мне хватило одного раза, чтобы понять правила игры. Теперь я играю по своим. В тридцать два года Александр Волков был тем парнем, на которого оборачивались все женщины на улице...