— Опять ты за своё, Марина! Ну сколько можно? У нас каждая копейка на счету, а тебе пальто новое подавай. Старое что, совсем развалилось? — Олег, оно не развалилось, оно просто старое! Ему семь лет. Семь! Я хожу в нём как пугало. Все на работе уже себе по три раза гардероб обновили, одна я как из прошлого века. Неужели я не заслужила одно несчастное пальто? — Заслужила, конечно, заслужила! — Олег всплеснул руками, и его лицо исказилось в привычной уже гримасе раздражения. — Только давай не сейчас...

Все началось с ботинок. Олег, как всегда по субботам, собирался на «рыбалку». Он методично укладывал в огромный брезентовый рюкзак снасти, термос, камуфляжную куртку. Вера наблюдала за этим ритуалом уже десять лет, и он был неизменен, как смена времен года. Но сегодня что-то было не так. — Ты городские ботинки берешь? — спросила она, заметив, как он ставит у порога не свои массивные болотные сапоги, а дорогие кожаные ботинки, которые носил в офис. — Да, — не оборачиваясь, ответил он. — Там подъезд к озеру размыло, придется пару километров от машины идти по нормальной дороге...