Телефонный звонок разрезал тишину маленькой «двушки» на окраине города, словно скальпель. Лена вздрогнула. Она знала этот номер. Точнее, она знала, кому он принадлежит, хотя в телефоне он был записан сухо: «Приёмная». На плите тихо булькал куриный суп — из супового набора, купленного по акции. За окном серый ноябрьский дождь смывал остатки осенних красок с панельных домов спального района. В этой атмосфере звонок с номера, начинающегося на элитные цифры оператора, казался вторжением инопланетян. — Слушаю, — Лена вытерла руки о кухонное полотенце, стараясь, чтобы голос не дрожал...