Я сидела на холодном подоконнике в нашей с Дмитрием спальне и смотрела, как за окном медленно гасли огни большого города. В руках я сжимала смятую бумажку из банкомата. Она была теплой от моих пальцев. Цифры на ней плясали перед глазами, но я видела не их, а лицо мужа — надменное, уверенное в своей правоте. Все эти годы. Все эти унизительные подсчеты. И вот финал, о котором он даже не подозревал. Я была в десять раз богаче человека, который считал меня обузой. Это осознание пришло не сегодня....

Последний ящик с книгами поставили в углу прихожей, и Яна почувствовала, как по спине бегут мурашки от усталости. Вся ее прежняя, такая привычная жизнь уместилась в эти два десятка картонных коробок. Артем обнял ее за плечи, его дыхание было горячим и немного взволнованным. — Ну вот мы и дома, — прошептал он, целуя ее в висок. Яна слабо улыбнулась. «Домом» теперь называлась трехкомнатная квартира на окраине города, где прошло детство Артема. Пахло тут не ее духами и не любимым имбирным печеньем, а старым паркетом, лаковым деревом и чем-то чужим, неуловимым...