Телефон зазвонил в половину восьмого вечера, когда Нина Сергеевна уже домывала тарелки после ужина. Номер брата высветился на экране, и она вытерла руки о полотенце, висевшее на ручке духовки. — Нин, ты дома? — голос Геннадия был такой, каким он пользовался всегда, когда что-то хотел. Чуть мягче обычного, чуть теплее, с этой особой интонацией, которую она научилась распознавать лет тридцать назад, когда он ещё просил у неё списать домашнее задание по алгебре. — Дома. Что случилось? — Да ничего не случилось, не пугайся...