— Сорок тысяч? — Мужчина постучал ногтем по станине. — Ремня нет, патрон болтается, краска облезла. Это не станок, это металлолом. Пятнадцать, и вывоз мой. — Металлолом принимают на Окружной, — сказала я. — Там и поторгуйтесь. Он хмыкнул, но не ушёл. Высокий, лысый, за шестьдесят, в потёртой кожаной куртке. Парень лет тридцати, видимо сын, стоял в воротах гаража и разглядывал замок так, будто его это не касалось. Гаражный кооператив «Мотор» сносили под новую развязку. Бумага с печатью висела на воротах с сентября: освободить до первого декабря, остальное вывезет подрядчик...