Четыре года пролетели как один день. Максим рос парнем смышленым, шустрым и ласковым. Он обожал конструкторы, гонял на самокате и знал все марки машин. Людмила Петровна за эти годы проявила чудеса выдержки. Она ни разу не позвонила. Ни одной открытки на день рождения. Ни одной шоколадки. Полный игнор. Ксения знала от общих знакомых, что свекровь активно поливает их грязью на лавочке у подъезда, рассказывая всем, что невестка — гулящая девка, захомутала бедного Игоря и родила от соседа, поэтому и имя такое дала, «не наше»...

Работа закипела. Если, конечно, можно назвать кипением процесс, напоминающий замедленную съемку катастрофы. Дядя Вася притащил свой инструмент: ржавый плиткорез, который видел ещё Брежнева, ведро с засохшим раствором и мастерок с отломанной ручкой. Уровень у него был, но, кажется, он использовал его исключительно как линейку, а не по назначению. — Эх, материал хороший! — крякнул Вася, беря в руки дорогущую итальянскую плитку. — Тяжелая, зараза. Итальяшки делать умеют, но мы их сейчас по-нашему, по-русски пристроим...