Звук пережевываемой пищи в тишине кухни казался оглушительным. Олег, мой муж, с которым мы прожили десять лет, тщательно вытирал куском хлеба остатки жирного соуса со сковороды, где еще пять минут назад лежала последняя котлета. Я стояла у раковины, механически намыливая одну и ту же тарелку, и смотрела в темное окно, где падал редкий декабрьский снег. — Вкусно, но мало, — резюмировал он, откидываясь на спинку стула и похлопывая себя по животу. — Лен, а что, гарнира совсем нет? Хоть бы макароны сварила...